En el país de Caín

Bueno, bueno, bueno, sir W, el patio literario patrio, como siempre, anda revuelto. Lo único bueno, del ruido y los codazos, las mieles y los regüeldos, es que, en la república de las letras, las balas son de... plastilina. Casi que me caigo al suelo del sillón del soponcio que me entró al leer la notita que el crítico literario MRR (no confundir con Mi Reñido Ronquido) le lanzó al Rasputín de la Cope, "el que se ha pasado media vida queriendo ser lo que se ha pasado otra media destruyendo". Y es que en el fondo del mar de la frase se encuentan las llaves: ¿quién da paso y quién no da al parnaso de la letras estabuladas? Y es que hay a quien la fiebre de etiquetar palabras en un diccionario le traspasa la camisa, y se cree que posee el don de decir quien SÍ, quien NO... por mal hablado (o maricón o maruja)... puede sentarse a la derecha del padre. Toma del frasco carrasco, dice Jaime Campmany, ese poeta que nunca aparecerá en una antología de la poesía española del siglo XX. En fin, MRR (no confundir con Mi Rasta Rebelde) debería tal vez volver a leer al Padre Habermas, rezar cuatro avermarías en un reclinatorio, principalmente abulense, y recitar de cara a la pared dos o tres veces la tabla de los elementos de Dmitri Mendeléyev, sin olvidar colgarse del pecho una semana la medallita de Santa Gema Galgani y una estampita de Platón (el de los hombros anchos), otro poeta frustrado, despechado y muy poquito apolítico.