Septiembre del 75

Viñetas

La viñeta humorística es un arte complicado, Wilfrid. Generalmente, se publica en un diario, que es un producto que caduca cada 24 horas. Y es la hermana pobre de las redacciones. Nadie se puede tomar en serio un chiste. Y en esa coartada reside su grandeza. El año pasado tuve ocasión de ver un puñado de obritas maestras de Luis Bagaria. ¿El Buñuel del humor gráfico español? Puede. Una exposición en la Fundación Mapfre, comisariada por el profesor Elorza. Había maravillas. Caricaturas de figuras artísticas (como Unamuno o Valle-Inclán) y la clase política, más gente anónima y un animado animalario. La representación de animales es adecuada para las fábulas morales, admite la sátira y el sarcasmo a distancia prudencial. Ramón, en El País, mantiene la tradición de dibujar animales humanizados, aunque a mí me gustaban más las greguerías absurdas y coloridas de Mordillo en el semanal.

Como soy de gustos lapidarios, de los de ahora, no soporto a los que dices. Y me callo mis reproches, que ya tengo bastantes enemigos. Me quedo con la fantasía de Calpurnio (20minutos), el esquematismo de sus dibujos cada día me gusta más. Y con las metáforas visuales de Eneko (20minutos). La verdad es que cada vez llevo peor el costumbrismo gotoso, pero lo que peor llevo de todo, es que no puedo con el chascarrillo simpático, tipo Gomaespuma. No puedo con el humor del nuevoriquismo español, que ha creado escuela. Y me toman por un sieso, ya ves.

€SPANISH DR€AM

€SPANISH DR€AM from Guillermo Cruz on Vimeo.

Piratas y Somalia. Lo que en España los medios no cuentan

Lugar y sociedad

me lo encontré en el camino...

Camarón de la isla

La vida

La vida

Lamentos y otras cosas

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La lengua del nazicapitalismo

Al pasar por la ett (empresa de trabajo temporal) de mi barrio me fijo que en la puerta han escrito una nueva abreviatura cail (centro de apoyo a la intermediación laboral). Fantástico. Al teclear en google cail, ya hay 956.000 resultados. El empleado alquila su fuerza de trabajo a una empresa que cobra por esos servicios a una tercera empresa, donde el empleado que alquila su fuerza de trabajo sería subempleado. La nueva denominación es un cruce entre los servicios asistenciales municipales y una ong con pinta chunga. Seguir ocultando la mierda bajo la alfombra. Saldremos tarde y mal de la crisis económica, si salimos. Voy a preguntarle a un amigo sindicalista que nos llama obreretes a los de ett, cómo nos llamará a partir de ahora...

Atunes

Vaya por delante, Wilfrid, que sólo me gusta el atún crudo. Ni en aceite ni al natural en conserva. No es que el olor me atraiga pero el sabor es una explosión perdurable. Aún recordarás uno de los festejos gastronómicos que amadrinó Notodo. (La viñeta es de Martínmorales, estrelladigital). Una fiesta donde se protestaba porque el atún rojo de almadraba se vendía a precio de oro a intermediarios japoneses. Japón es el primer consumidor de pescado del mundo. En nuestro país, el toque nacionalista vende bien... porque España es lo mejó. La cena estaba pensada con retintín, y si no mal recuerdo, consistía en un maridaje de atún rojo y vino dulce malagueño (no hagamos publicidad). Se trataba de denunciar ante los mass media la venta de nuestra mejor pesca a un comprador con el bolsillo más abultado. La lógica capitalista, en este caso, se obviaba para dar rienda suelta a nuestros instintos básicos, los identitarios. Los socios de la revista digital, ni que decir tiene, salieron encantados.

Me acordaba de esto, Wilfrid, a propósito del atunero secuestrado en el Índico. La intoxicación mediática que hemos vivido ha sido indigesta. La zaragata entre los partidos políticos va a más con el pago del rescate y la vuelta de los marineros. Anoche veía una entrevista en uno de esos canales de extrema derecha que pueden sintonizarse en la tdt que no es de pago. Un tipo gordo, con acné y un flequillo imposible, barriga prominente, crítico gastronómico, entrevistaba a un cocinero del norte. El cocinero estaba aún más gordo, con poblada barba y una papada que le caía en cascada, bajando por el cuello hasta bien entrado el pecho, gafas de montura metálica que apenas se sostenían por la presión de las mejillas y vello en punta. Estaban sentados en el salón del restaurante del cocinero, que tenía el aire de un ring de boxeo. El espectáculo consistía en que el gastrónomo le repetía frases al cocinero orondo que éste previamente había hecho famosas por soltárselas a sus adinerados clientes. “¿Picoteo, comida, cebarse o recebarse?” les espetaba al sentarse a la mesa. Ambos reían entre toses y jipidos, porque los kilos, al final, pesan. El sobrepeso español debería ser tratado en sede parlamentaria junto al caso Alakrana.

Por un momento, pensé en mi tío Mariano, que había vivido la mísera y fría y hambrienta posguerra española, y cada vez que yo llegaba al pueblo, después de meses sin verme, me daba dos besos, me miraba de arriba abajo y me decía: “Pero, ¿qué te pasa? ¿es que comes sartén rota? Tienes menos carne que un potaje de alambre”. Entonces, la gordura era síntoma de salud y la grasa, un abrigo natural. Lo que pasa hoy, me temo, es que la famélica legión es somalí, y los que pasaron con bien la larga y mísera y fría posguerra española parecen sapos cebados... con memoria de pez de las necesidades que padecieron. Hoy lo que pita es el maridaje de productos exquisitos en lugares de diseño rocambolesco. Y dar voces contra la piratería con el estómago lleno.

La leyenda del tiempo. 30 años

Camarón: 30 años de una leyenda atemporal (Hoy Empieza Todo)

Adiós a Madrid y a los amigos

Gracias amigos:
en la noche de junio,

corazón mano abierta:
la copa levantada

entre las rosas
violadas por el hierro de las verjas.

Gracias: me despedís con frutas y pescados,
pues sabéis, como ha dicho Machado
cómo adoro a la tierra,
la dura tierra (el hierro, la vida o la mandíbula,
los óxidos, el hueso y los metales).
Adiós, amigos, voy hacia unas tierras
donde el verano es como un Dios celoso.
Dejo a Madrid entre vosotros
caluroso de acacias y faroles.
Los lívidos colmados abiertos a la aurora,
las fúnebres cabezas
de toros disecados
sobre un zócalo helado de azulejos.
Dejo el último coche de caballos
en un morado cielo de cipreses,
sobre puentes de polvo.

El solar y la luna.
Dejo lo isabelino en el barrio de El Rastro,
los álbumes de Cuba y Filipinas,
profanándose en puestos, con farolas.
Los tejados ceniza.
Los viejos cementerios cercados por tranvías.
Y en el café de espejos con sala de billares,
las últimas tertulias liberales.
Y fuera los obreros, la fuerza y las tarifas.


Agustín de Foxá, Poesía, Renacimiento, 2005


Estos días ha vuelto a ponerse de moda escribir sobre Foxá topicazos. Y me acordé de este poema suelto (he variado el caligrama, que puede verse en versión original en papel). Un poema de ocasión, posiblemente leído al final de una comida o una cena de despedida que le hicieran los amigos, cuando Foxá emprendiese un viaje a alguno de los puestos diplomáticos que ocupó en Escandinavia, Europa del Este y Sudamérica. En un exilio dorado y lejos de Franco y su mujer por incompatibilidad de caracteres. La peripecia de Foxá es tan rica tan contradictoria tan alucinada que da lástima que no haya voces solventes que nos aclaren un perfil. Los que pueden, calculan que no es el momento porque no se entendería. Y los censores, en fin, dan un poco de grima. Pequeñeces. De la memoria histórica. Del bachillerato. Y del país.

Camarón

El país de la burbuja

El ADN de la burbuja inmobiliaria from Afectadosporlahipoteca on Vimeo.

Las carreras del futuro son...

3

Mi propia película

Mi torero tiene gafas

La historia de Pepe Begines tiene su importancia aunque se mantenga en un segundo plano. El éxito de su flamenco pop inconsciente no mereció la atención de la crítica musical. Las letras intentaban una crítica ácida y sorda, a través del lenguaje del esperpento andaluz, a los tópicos del país mediante el éxito en la radiofórmula. Un círculo imposible. Sólo Kiko Veneno pareció darse cuenta del valor de esa voz aparentemente confusa y gamberra, pero también fresca y lúcida. Es como si Pepe Begines hubiera ya adoptado, de forma oral, los moldes de la poesía de vanguardia -César Vallejo, Rafael Alberti- para crear canciones de tres minutos donde emulaba esos artefactos contra la putrefacción ambiente. Nunca pudo ser oído.

Juan Valderrama. Malagueñas

Un libro

En esta Habitación de Pascal se reflexiona acerca de cómo encauzar el ímpetu de autotrascendencia del ser humano (o quizá moderarlo, o ralentizarlo), hoy peligrosamente magnificado por una tecnociencia prometeica; cómo concebir éticas de la suficiencia y políticas de la autocontención en la era de la crisis socioecológica global; en definitiva, cómo pensar la condición humana y el encuentro con el otro en circunstancias de “mundo lleno”. La finitud de la biosfera debería constantemente reenviarnos a una reflexión sobre la finitud humana. La crisis ecológico-social que hoy afrontamos es una oportunidad de afrontar el aprendizaje que de verdad importa: qué significa ser humanos, cómo con-vivir humanamente sobre esta Tierra. Esta obra completa una “pentalogía de la autocontención” (la primitiva trilogía acabó dando de sí cinco volúmenes), publicada en esta misma editorial y ordenada de la siguiente forma: 1. Un mundo vulnerable, 2. Biomímesis, 3. Gente que no quiere viajar a Marte, 4. La habitación de Pascal y 5. Todos los animales somos hermanos.

Jorge Riechmann (Madrid, 1962) es poeta, traductor literario, ensayista, profesor titular de filosofía moral en la Universidad de Barcelona y vicepresidente de la asociación Científicos por el Medio Ambiente (CiMA). Entre sus últimas obras publicadas destacan los ensayos sobre poética de Resistencia de materiales (Montesinos, Barcelona, 2006), el diario de trabajo Bailar sobre una baldosa (Eclipsados, Zaragoza, 2008) y los poemarios Conversaciones entre alquimistas (Tusquets, Barcelona, 2007) y Rengo Wrongo (DVD, Barcelona, 2008).

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Screaming Jay Hawkins

La Lupe